Ja sóc aquí

Además de presentaros los dedos de mis pies (no son morcillas de arroz burgalesas, son mis pinreles), tengo el honor de colar en este glotonia una receta prometida, que como lanzo en prosa y sin redacto, merece lugar más ilustre que en nuestra guapa recetania.

Son pocos los quesos Camembert elaborados con leche cruda que encontraréis en el mercado, apenas media docena de productores los elaboran hoy en nuestra querida galia vecina. Así que será tarea cuasi imposible soñar con la posibilidad de tropezar con un queso de tales características, elaborado exclusivamente con leche cruda, con todos sus bichitos dentro, su nataza gorda y en pleno esplendor de su sabor.

Es otro asunto el que nos entretiene (lo que uno raja para justificar una recetilla), pero aún humea en Francia el cristo montado a propósito de este asunto y que tiene como protagonistas a Lactalis y su leche termalizada o al hermoso Périco Légasse que montó la de sanquintín en un reportaje en el que se pateó Francia entera para demostrar que el patrimonio quesero tradicional se tambalea como la napia de Pinocho.

Y es que en todos sitios cuecen habas y en las grandes superficies, eso sí, los quesos más patéticos se visten con las mejores galas y etiquetas de caseritos con el cordero al hombro en plan qué majos y qué ecológicos y cómo nos enrollamos con el entorno. ¡Ja!, panda de cabrones. Corto y cambio que me embalo. Otro día seguimos.

La receta, ¡demonios!

Dale caña a tu horno y un rato antes enchúfalo a 210ºC.

Pilla un buen queso Camembert (después del discursito, haz lo que puedas, hermano), abre la tapa, retira el papel y la pegata que suele cubrir la corteza.

Con un cuchillo bien afilado, abre la pieza en dos en el sentido del espesor, es decir, te quedarán dos medias ruedas de queso.

Junta en una taza un diente de ajo crudo finamente fileteado, una pizca de perejil fresco picado, un «sí es no es» de pimienta negra recién molida, poca sal y un par de cucharadas de nata fresca espesa, líquida o de yogur natural, en su defecto.

Vuelve a meter un medio queso desnudo en su caja (la corteza blanca en contacto con el fondo), y desparrama por encima el contenido de la taza, rascando con las púas de un tenedor para que aquella papilla se integre bien en la crema, cubriendo con el medio queso, que quedará con la corteza blanca mirando al cielo.

No coloques la tapa de madera: le puedes retirar la etiqueta para comenzar tu colección demente, como la mía (no te lo aconsejo, coleccionar cosas así es de chalados, tu novia y amigos te mirarán mal y luego no tendrá remedio, te sale barba y tu lengua se ensanchará como la de un puerco –mira el vídeo-).

Perdón, que me entretengo.

Mete la cajita con el queso preñado en el horno, sobre una bandeja y descuida si el calor hace que aquello reviente como el Etna. Que no cunda el pánico. Cuenta quince minutos.

Tuesta rebanadas de pan, hierve pequeñas patatas en agua y pélalas aún tibias, colócalas en una pequeña fuente. Haz una ensalada verde enorme y alíñala con buen aceite, vinagre, sal y un poco de ajo. Refresca el vino. Pon la mesa. Descuelga el teléfono. Apaga el televisor. Ajusta las luces. Descálzate y echa una meadita para no interrumpir el banquete (lávate las manos después, no seas cerdo).

Saca el queso del horno y peca como una perra en celo.

Amén.