LA MADRUGADA LITERARIA

Un relato de las una de la madrugada... ¿es este el fin?

Hubo una vez un dominó tan largo que no conoció última ficha alguna. De mentes perversas - dijeron- De algún loco-quizá. Por los recovecos de aquella atormentada alma llegué a vislumbrar a una persona, alguien. Tenía una cabeza, dos manos y dos piernas que se apoyaban en un sofá arrugado que conoció tiempos mejores. Yo podía verle ahí sentado, él a mí no. Imposible. Ya pensó en hacerlo hace cinco años cuando la desgracia empezó a formar parte de su camino. A cada paso que daba ésta se le agarraba fuerte y nunca llegó a soltarle. Ya sujetó el cañón, ya vació las pastillas, ya desanudó el fuerte nudo que sujetaría el último halo de su existencia. Fijaba mis ojos en los suyos ya inertes y pensaba en lo último que habría pensado aquel suicida. Igual dejó entrever que su vida era una mierda. Nada más importante que otra cosa. Una respiración seguida de otra y así hasta el final. Ya sea por orden de la propia voluntad, del azar o de la propia naturaleza. La nariz muda. La boca agrietada como el viejo curtido. Doce horas solo. Muerto. Desdichado. Desgraciado. Trágico final para unos, eterno descanso para otros. Él intentó vivir su vida. No molestó ni quiso ser molestado. Lo último que pensó fue en aquel perro que una vez le mordió hace treinta años en el pueblo de sus padres, tierra amarilla y seca con olor a ganado y leña. ¿Por qué ese perro? ¿Por qué? Ya fue demasiado tarde para intentar reflexionar sobre aquel pensamiento que se largaba muy lejos. Murió. Se mató y todo terminó. ¿El resultado? Una figura quieta que parecía formar parte del mobiliario. Adaptada y camuflada hasta que la vi en la mañana. ¿Pena? Ni eso pude sentir. Más bien curiosidad al tener la muerte dándome de bruces en la cara. ¿Impresionaba? Tampoco. Daba la sensación de estar enfrentado a todas aquellas preguntas raras que todos nos hacemos alguna vez. Preguntas sin respuestas lógicas. Un tremendo puzzle que no terminas de armar. Siempre falta una pieza. Algo no encaja. Así me sentí yo mientras llamaba a los servicios funerarios. Como al frente de una aventura donde el caballero errante era yo. Una voz habló y yo contesté; veinte minutos y el salón quedaría vació. Yo volvería a la calle, a la casa de donde soy. Abriría el cajón de la cocina, cogería un abridor y tomaría una cerveza mirando los retratos que cuelgan de la pared. Preguntándome más cosas. Esquivando toda lógica y llegando a la conclusión de que no hay ninguna conclusión. ¿Dos caminos diferentes? ¿Dos amigos tan distintos? Alguna vez intuí que acabaría mal por su raro carácter y a veces su macabro humor. Aunque pensar que acabaría así era complicado, ¿o no me atreví a pensarlo? Ya me dijo una vez Lucía, una novia que tuvo cuando estudiábamos en la universidad -Este un día se nos mata- . Yo discutí con ella y acabamos sin hablarnos y ellos lo dejaron. Y eso que me dijo ya lo tenía en mente - Algún día hace una tontería- y así pasó. Veinticinco años nos separan de esa suposición y de este final que me amarga pero no me impide vivir. ¿Fue o es el fin?